Последний день, который я провела в Закопане, преподнёс мне приятный сюрприз. Я имела привычку гулять вечером по городу. Это маленький, туристический городок у подножья гор. Мне не потребовалось много времени, чтобы изойти его вдоль и поперек.
В последний день, я завернула влево и шла и шла мимо деревянных домов. Внезапно, дома кончились. Я была на вершине холма, и впереди меня была поляна.
Заходит солнце. Вокруг ни души. Я слышу звон коровий колокольчиков, лай собак. На противоположном холме горят окна соседнего города.
Я сажусь на забор и болтаю ногами. Хочется запечатлеть эту картинку навсегда, закупорить запах, записать звуки. Но так нельзя. Я держу этот момент в своих руках, пока он не ускользает и приходит время идти домой.
Претчетт говорил что-то вроде того, что люди "хомо фабили" - хомо сказочники. Мы придумываем истории всю нашу жизнь. В тот вечер, я тоже придумала историю. Что красота этого места никогда не отпустит меня, что это знак, что я должна вернуться и посидеть на этом холму вместе с сестрой.
Но может быть это место ничего не значило. У меня была аудиенция с вселенной, а когда прошли мои десять минут, мне осталось только память об этой встрече.
Осталась тоска и желание. Как наркоману, хочется приложиться к этому волшебному моменту и пить источник пока он не иссохнет. Но так нельзя. Магия испаряется, когда она становится обыденной, предсказуемой, ожидаемой.
Я хотела бы вернуться в Закопане. Но больше всего я хочу других неожиданных подарков, других драгоценных моментов, которых не предсказать, не удержать и тем более не забыть.